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martes, agosto 30

Un héroe es un rompecabezas incompleto

Mi Batman de lego perdió un trozo de capa.

Ignoro si se le cayó a la señora del aseo

o si la perdió algunx de mis sobrinxs.

Al menos todavía mira con ojos fosforescentes.

No imagino qué sentirá Batman.

Una capa rota indica que se ha librado

de un peligro inminente. Ha sobrevivido.

Alguien quiso corregir el error y colocó mal sus piezas,

se las puso en la cabeza.

Qué bien que encontré el instructivo,

qué bien que regresé las piezas a su lugar,

aunque la capa haya quedado incompleta.

Como todo héroe, tendrá que aceptar

las pérdidas.


sábado, julio 16

Imaginen la barrera entre nuestros mundos

No quisiera alarmarlos, ni que fuercen

sus sentimientos hacia mí, no

es por llamar su atención que se los digo:

hacia dentro de mis ojos, si miran bien

se alza una ciudad destruida

por alimañas como ustedes.


viernes, junio 10

Ya lo dijo Fabio

Nadie lee poesía: ni los periodistas
ni los políticos que recitan al azar,
ni los antologadores ni los burócratas
amantes de la poesía.
Ni las telefonistas que hablan a deshoras
para ofrecer créditos imposibles.
Nadie lee poesía.
Los narradores se preguntan
qué vende la poesía hoy en día.
Nadie lee poesía:
hay cosas más urgentes.
En ocasiones me entrevistan
pero el entrevistador tampoco lee poesía
y pregunta de qué trata mi libro.
No la certidumbre que dan
los libros de autoestima.
La poesía es ¿decadente?, ¿juguetona?
¿disfuncional?
Lo saben las cofradías
a quienes advierte la devaluación:
con pupilas deseosas
despilfarran poemas.

miércoles, junio 1

Economía circular

Mientras escribo un poema que valga
la pena o la felicidad, me quedaré
con este. Algo temporal, sin pretensiones,
para reciclar cuando haga falta.

miércoles, mayo 11

La gente pasa

Un hombre abraza a su bebé
sin apartar los ojos del celular.
Una chica morena pedalea
lentamente sobre la banqueta,
como si en su destino nadie la esperara.
Un joven de cachucha gris me mira
como ajustando cuentas: si yo colecciono
a quienes pasan, algo o alguien me presta
atención, una atención de paso, apresurada.
Las mujeres rosas que pasean a sus perritos
parecen demostrar la actualidad
del cuento de Chéjov. Gente solicita
una moneda, canta, abre un estuche
con joyas hechas a mano. Yo sólo
soy un mirón, un observante inmóvil
y periférico, apostado en un asiento
con vista a donde pasa la vida, se aleja.

miércoles, marzo 16

Ectoplasma

Como el fantasma

que piensa atravesar

su primera pared,

trato de reconstruir

los cielos rojos

que tuve en mis manos,

vendándolos

en el hospital

de la memoria.


jueves, febrero 24

viernes, febrero 11

Un poema héroe

Este poema salvará

a las ballenas

de la extinción.

Promoverá

las ventajas de habitar

entre sus tripas

como lo hiciera Gepeto

en busca de su títere,

como Jonás

para advertir

lo que todo mundo

ya sabía.

Adivina una guerra

de popotes infelices

en la nariz

de los cormoranes.

Este poema nos librará

del apocalipsis nuclear,

del calentamiento global.

Es un poema-protocolo

de sobrevivencia:

salvará

a los koalas,

a los osos polares,

a la selva del Amazonas,

a la barranca de Huentitán.

Es un poema héroe,

un poema mártir,

un poema verdugo

—deposite aquí sus likes

y uno que otro emoji.


martes, enero 18

Descompostura

Arreglé la manija de la puerta

con vista al patio: se desarmó

en el primer intento.

Debí imaginarlo, pues dejé caer al piso

el tornillo que la fijaría de una vez

por todas, y no lo volví a encontrar 

ni barriendo con un imán.

Tan contingente es el acto de componer

una puerta, que así permanecerá

hasta que halle el remedio.

Abierta por accidente,

como las puertas simbólicas 

que he cruzado en la vida: alguien

cometió la torpeza de perder

una pieza clave y entonces

yo entré o salí.


lunes, diciembre 20

Cristo no me habla

Se queda inmóvil en un punto incierto,

la mirada perdida, masculla su miseria,

hace como que no me oye, me ningunea.

Es una estatua en la cima de un monte,

un dije de plata en el cuello del asesino,

un rostro barbudo en una pared orinada,

un sándwich en la basura, un lavabo sucio.

No me habla, y lo que murmura me traspasa

como al viento invisible, sin daño alguno.

Sigue apoltronado, sin mí como un pastor

que ha dado su oveja por perdida.

Cristo me ha negado más de tres veces

porque mi fe es un perro enjaulado

que ladra y no muerde, un álamo podrido,

una profecía falsa, una enfermedad

degenerativa. Cristo no me oye:

está embelesado con los buenos,

con las moscas muertas que todavía

no lo saben. No me atiende, aunque

toco a su puerta como un niño

disfrazado, con mi bolsa de dulces

en la mano tendida. Si no me abre,

tiraré la puerta a patadas, lanzaré

huevos hediondos a su ventana.

Cristo no quiere oírme, pero no me odia:

es solo que está crucificado.


domingo, diciembre 12

El Cristo de la Columna

Para Amaranta



Hay en una ciudad entre las montañas

un Cristo con las costillas rotas:

pertenecieron a alguien que bebió

y partió el pan como cualquiera.

La madera del Cristo es preciosa

en el mismo grado que su dolor:

su torso enjuto, la boca torcida

por los pecados que hemos coleccionado

quienes no atendemos aquello de la culpa.

Un Cristo astillado besa el suelo

con sus huesos: los moretes de su rostro,

las llagas, los pies negros hechos trizas

desencajan el viento claro de un templo 

bajo la custodia de San Martín de Porres

y San Francisco de Asís, que amaban

y eran amados por animales.

Un atribulado Cristo mal comprendido.

Un sucio Cristo azorado de su divinidad.


martes, noviembre 30

No quieres llegar al final

Los muertos se levantarán del cemento,
se sacudirán el polvo y enjugarán la sangre
de utilería: nadie tiene por qué morir
en serio, ni mucho menos en serie.
¿Los créditos aparecen
y no han abatido al villano?
Huye, anda por la sombrita,
donde no pega el sol ni nada pega
con nada ni contra nada.


lunes, noviembre 8

El alma

He inflado dos, tres globos de colores

para fortalecer mis pulmones.

El doctor me lo indicó, sin advertir

lo que mi religión dicta:

en el aire que respiro está mi alma.

Yo espiro, algo la mantiene unida

a mis alveolos, aspiro y vuelve.

Pero si soplo y la encierro en un globo,

en dos y hasta en tres, me quedaré

con poca alma para hacer frente

a la noche, al frío, y mi cuerpo

no podrá tener más religión.


martes, noviembre 2

Cuestiones genealógicas

No desciendo de mexicas, su imperio

no impera en mis genes. 

No me molestaría el parentesco

con el cantor Netzahualcóyotl,

pero qué mejor hilo que el tendido

por sus palabras de agua

entre las piedras.

No desciendo de reyes

ni de nobles españoles,

si fuera real mi apellido

y no invento de frailes dominicos

mi heráldica transitaría

la fórmula ribonucleica del Cid,

aunque algo ya deteriorada.

Carezco de pedigrí e ignoro

los avatares de mi sangre,

mis glóbulos blancos y rojos

dan por sentado que vienen de tan lejos,

tan lejos como puede estarlo

la primera célula en un charco sucio.

viernes, septiembre 17

Desvelo

La ensoñación dura uno o dos minutos,
entonces me doy cuenta: tengo miedo de la muerte
o, lo que es peor, de la vida que me espera
al día siguiente. Pienso en vacas voladoras,
en cerdos adivinos o en el cliché de las ovejas.
En inofensivos lobos carniceros o en lobos
ávidos de invertir en su casa de paja.
Camellos destripados
a su paso
por el ojo de una aguja.
Cencerros, lluvia, corcholatas.



martes, septiembre 7

Tren

Quién más ha de estar 
sin decirle a nadie? 
De mí pueden burlarse,
de cualquier manera busco compañía.
He hablado, he escrito a amigos cercanos y lejanos,
a los que no son tan amigos y a aquellos
que quisiera lo fueran. Algunos responden.
Oigo el tren a la hora nocturna de siempre, se acerca
y sus ruedas sobre los rieles y su ruido metálico
son aquello que necesito
mucho más que la amistad, amigos queridos.
Ser ese tren que zumba, restriega el aire.

domingo, agosto 15

Juego espacial

Me gustaría sentarme en el alféizar

de una estación espacial, oler el planeta

como a la cáscara de una naranja,

encerrarlo entre el índice y el pulgar,

saber que todo está bien si cabe

en un espacio tan pequeño, 

hasta que dios mismo

regresara de vacaciones

para susurrarnos lo vulnerables que somos

cuando juega al golf.


martes, julio 20

Después de la tormenta

Los tordos abandonan un pino

al oír el paso de una moto, sin saber

por qué, solo porque otros lo hacen.

Mis padres hablan en el desayuno

de noticias falsas, quizá verdaderas

porque otros las comparten en wasap.

Guardo silencio porque es lo mejor,

porque las cosas a mi alrededor

están calladas.


domingo, julio 18

Hipérbole

Miles de millones de estrellas

mueren, las añoramos

a través de telescopios ávidos

de supernovas, agujeros negros,

nebulosas azules que llevan

a otra dimensión, a otra vida.

Miles de millones de estrellas,

cada una con su llamarada

y sus planetas

haciendo reverencia.

Y para mí nadie es más importante

que tú, a quien no conozco.


Ruidos extraños

Vivo entre cadáveres, han aprendido

a sonreír frente a la adversidad.

 

No hablo de ellos en público, ¿a quién

le cuento que golpean las puertas

como enterrados vivos sus ataúdes?

 

A medianoche quieren verse

en el espejo: no los refleja.

 

Observan a las visitas

como a peces fuera del agua.

 

Les he pedido que se escondan

si timbra el cartero, el vendedor de agua

y hasta los testigos de Jehová.

 

La señora que barre la calle

pregunta por qué tras la puerta

suena algo como crujir de huesos.

 

Por lo general, me obedecen

y no hablan durante la cena.