Résignation / Resignación (Paul Verlaine)

Résignation

Tout enfant, j’allais rêvant Ko-Hinnor,

Somptuosité persane et papale,

Héliogabale et Sardanapale!

Mon désir créait sous des toits en or,

Parmi les parfums, au son des musiques,

Des harems sans fin, paradis physiques!

Aujourd’hui plus calme et non moins ardent,

Mais sachant la vie et qu’il faut qu’on plie,

J’ai dû refréner ma belle folie,

Sans me résigner par trop cependant.

Soit ! le grandiose échappe à ma dent,

Mais fi de l’aimable et fi de la lie!

Et je hais toujours la femme jolie!

La rime assonante et l’ami prudent.

Resignación

De niño soñaba con Ko-i-Noor,

Con suntuosidades persas y papales,
Con Heliogábalo y Asurbanipal.

Mi voluntad creaba bajo techos de oro,

Entre perfumes, al ritmo de la música,

¡Harenes sin fin, paraísos concretos!

Hoy, más tranquilo y no menos ardiente,

Sabiendo que en la vida hay que doblegarse,

Debo refrenar mi bella locura,

Mas sin resignarme tal vez lo suficiente.

¡Así sea! Lo grandioso huye de mis dientes,

Mas, ¡fuera la amabilidad y fuera la mierda!

Y todavía sigo odiando a la mujer hermosa,

A la rima asonante y al amigo prudente.

De Principio de incertidumbre

Es esta una apuesta por los islotes del Bien

perdidos en los océanos del Mal

por nuevos recursos de bondad

otros distintos a los depósitos fósiles

hoy casi agotados

por la más pequeña chispa de esperanza

cuando la maestra desesperación

está en vías de colonizar el espíritu y la mente

Es una entusiasta apuesta, a contracorriente

por el sueño

Digo bien, el sueño, arcaico

el que nació con nuestra especie

y no podrá apagarse más que con ella

Abdellatif Laâbi

(Versión mía)

El último amigo

El día en que el último amigo

muere

nos quedamos solos.

Un visitante

del espacio exterior

intenta con denuedo

convocarnos.

Alguien dice

COME MUERTE.

Pesco en torno a respuestas

pero las preguntas

siguen sin llegar.

Tomo el pequeño frasco

de tu bolsillo

lo aspiro & muere

en la cercanía.

La autoridad es negligente

al extremo.

Tampoco hay lugar para los ángeles

Las tormentas arriban desde México

donde alguna vez vagamos.

La forma de tu pecho

se eleva y desciende

al tiempo que la respiración

es una clara respuesta.

Quiero un poco de tranquilidad:

pues aunque yo muera

el mundo pasa de largo.

Jerome Rothenberg

Versión mía

Más que estrellas

Por tu causa
lloré hasta
la hemorragia.
Usurpabas mi mente
cuando corrí hacia ti
con huesos rotos.
Aunque estaba
tocado por la locura,
he aprendido a vivir
vulnerable.
Indiferente, lamí el viento
en mi garganta.
Un poco más y me divido en dos
por completo:
la rabia vació mi escroto
y me hundí.
Algo señalaste desde el auto
y la pantalla se iluminó
con botones
que eran más que estrellas.
Un huevo escapó.
Todo pudo haber sucedido
pero yo estaba alerta. 
Abracé a un gato
y lo salpiqué.
Cómo disfruté palpar
el viejo teclado
húmedo de sueño.
Nadie preguntó mi nombre
y callé, equilibrado
sobre una moneda
de diez centavos.
Los pude haber engañado
a todos
al retroceder
sobre mis pasos.
El tiempo se acerca
y caigo con él.
Nadie con vida escapará.

Jerome Rothenberg
Versión mía

“Negro” (Pearl Jam)

Sábanas de lienzo vacías, intactas sábanas de barro

Sus piernas extendidas frente a mí, como alguna vez su cuerpo

Cinco horizontes dan vueltas alrededor de su alma

Como la tierra alrededor del sol

Ya el aire que probé y respiré ha terminado un ciclo

Ah, y todo le mostré, todo

Ah, sé que ella me dio todo lo que tenía

Y ahora mis manos ásperas revuelven las nubes

¿De qué trataba todo?

Ah, las fotos sumergidas en negro, todas tatuadas…

Salgo a dar un paseo

Estoy rodeado de niños jugando

Si puedo sentir su felicidad, ¿por qué me marchito?

Ah, y perversos pensamientos dan vueltas en mi cabeza

Estoy girando, ah, estoy girando

Qué pronto puede caer el sol a lo lejos

Y ahora mis manos ásperas sostienen cristales rotos

¿De qué trataba todo?

Las fotos sumergidas en negro, todas tatuadas…

Todo el amor mal dado hizo negro mi mundo

Veo todo tatuado, todo lo que soy, todo lo que llegaré a ser, sí…

Sé que algún día tendrás una hermosa vida,

Sé que serás una estrella

En el cielo de alguien más, pero ¿por qué

Por qué, por qué no puede ser, por qué no puede ser el mío?

(versión mía)

Cosas peores que la muerte

                                                                                                            a Margaret Randall

Me cuentas de Chile,

de la mujer secuestrada

con su marido y su hijo de cinco años.

Cómo los guardias torturaron a la mujer, al hombre, al niño,

uno delante del otro,

“como a ellos les gusta”.

Cosas peores que la muerte.

Puedo verme tomando el cabello rubio cenizo de mi hijo entre mis dedos,

inclinando su cabeza hacia atrás antes de que sepa lo que está pasando,

cortándole la garganta, cortando mi propia garganta

para salvarnos. Cosas peores que la muerte:

esta nueva idea irrumpe en mi vida.

El guardia se mete en mi vida, los desechos líquidos de su cuerpo,

“como a ellos les gusta”. Los ojos del niño de cinco años, Dago,

mirándolos con su madre. Los ojos de su madre

mirándolos con Dago. Y en mi sala de estar, como un niño,

la palabra, Dago. Y nada de lo que experimenté me hirió de muerte,

la vida era bella como nuestra sangre sobre las baldosas

para salvarnos de eso –los ojos de mi hijo en mí,

mis ojos en mi hijo– el carnero-jabalí en nuestros cuerpos

obligándonos a voltear hacia nuestro viejo enemigo y darle la bienvenida,

amable y eterna muerte

que nos da una salida.

Sharon Olds

(versión mía)

Sexo sin amor

¿Cómo lo hacen, aquellos que hacen el amor

sin amor? Hermosos como bailarines,

deslizándose uno en otro como patinadores

sobre hielo, los dedos engarzados

al cuerpo del otro, los rostros

rojos como bistecs, como vino, mojados

como niños recién nacidos que sus madres biológicas

van a regalar. ¿Cómo es que si ellos

vienen   vienen   a Dios,   vienen

a las aguas tranquilas, no aman

a quien los trajo consigo, luz

que asciende lenta como vapor a su propia

piel? Estos son los verdaderos religiosos,

los puristas, los profesionales, aquellos que no

aceptarán un falso Mesías, ni amarán

al sacerdote en lugar de a Dios. Ellos no

confunden al amante con su propio placer,

son como grandes corredores: saben que están solos,

expuestos al camino, al frío, al viento,

al amarre de sus zapatos, a su salud cardio-

vascular –sólo factores, como el compañero

en la cama, y no la verdad, porque el

simple cuerpo se halla solo en el universo

contra ésta, su propia mejor marca.

Sharon Olds

(versión mía)