Tal vez en esta ocasión llegue a
estar muerto,
se dice en voz baja, quedita, Sísifo,
apenas regresando de su rutina de no
hacer nada.
Estar muerto ha de ser como mirar
interminables post
en Facebook, dar likes a diestra,
siniestro,
entorpecido de años y divisiones: el
sol dividido
de la luna en cuarto menguante,
el mar dividido del cielo que hoy es
un infierno
colmado de pequeños detalles,
la rubia asesina dividida de su arma
por un olvido estratégico: la
víctima termina por gustar
del papel opuesto. Sísifo apostaría
a estar muerto:
los órganos entumecidos, los nervios
tensos
como cuerdas de bandoneón: desearía
hacer música
pero nada más le sale un silencio
desafinado,
al finado.
