De vuelta

Las cuerdas de un cuerdo
que se da cuerda, anhela lo blanco, da
en el blanco de una ecuación
al fondo del cántaro
con todo y la lengua del cuándo, del
por qué, del para qué. Para qué.
El desconocido desconoce
la tarde.

Números rojos

En la medida de mis posibilidades,  esto que me rodea, el mármol, la ética de Propercio, los almidones tejidos en concha nácar, me supera, a mí, al asesino de su propia familia semántica: en los corredores de un sentido disperso, soy semen descarrilado. Merecía esto y más, qué inconsciencia atascarse en años no consumidos, qué trivialidad pasar como quien no quiere la cosa, vaya predisposición a la bancarrota.

Lo que bien o mal, acaba

Nada,
o apenas un trozo de algo a punto de estallar:
gangrena, dinamita,
fuegos artificiales.
Y eso que hoy desayuné como si descansara
en armiño, embelesado
como una tela rota. Vaya imagen,
estoy en el invierno de un decir que fue
fuego,
liquidez,
vitamina pura.
Y no maldigo
todavía
porque a lo lejos
se mira la silueta de los días
ahorcados
bajo el árbol genealógico.

Era de esperarse

En la espuma de estos días,

la extendida a lo largo y ancho
de la friolera donde guardamos el pan ácimo,
allí donde la polvareda, la realidad momentánea,
donde se enderezan cabos sueltos, se restablecen
árboles genealógicos y se cortan las ramas agujereadas
por ideas que hacen su nido con la obsesión
de pájaros carpinteros.

Los brazos: espadas tranquilas.

Insomnio y escritura

El pez
vela.

M 06 02 14

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