jueves, febrero 9

James Kerwin ajusta su Canon 5DSR sobre un tripié Gitzo Adventure 2

El polvo acumulado expresa
su muy personal desconcierto:
bancas vacías y espectros amarillos.
No estamos seguros de que el verde sea real.
¿Las ruinas hallaron su razón de ser
al tomar conciencia de aquello
en que se iban convirtiendo?
Nadie asoma a las ventanas
ni hay por qué creer.


lunes, noviembre 7

Casas vecinas

Apenas si he visto dos o tres veces
a mis vecinos de al lado.
Ignoro cuántos son, no siempre
aparecen las mismas caras.
Si estudiantes o una familia.
Ayer un hipster de espléndida barba
insistente nos miró desde su cochera
—a mis hermanos, a mí—
y de pronto fue engullido
por la puerta hambrienta de su casa.
Esa misma que, solitaria e inundada,
un día lloró de agotamiento
a través de los muros.
Salté a la azotea, desahogué su canal
de tierra y hojas secas —aunque
el daño ya estaba hecho.

miércoles, noviembre 2

Camino a la oficina

Todos los días el mismo camino. Las calles quebradas, el edificio que has visto alzarse desde sus cimientos, cuando las grúas eran apenas un destello contra el sol sobre una estructura gris. Vas y miras autos apostados en la banqueta de López Mateos: algunos que no esperan y están a punto de sacrificarte por pasar la calle y estorbarles en su fuga. Vas, caminas aprisa por llegar temprano a firmar tu llegada en la oficina. Hoy tomaste dos rutas para asegurarte de que la mañana empiece sin disturbios. El cielo empieza a ser un lujo en esta ciudad que sabe cómo destruirse.

martes, octubre 11

Escuchaba a Bob Dylan


Son las 3:21 pm y eres medianamente feliz,
el cielo ha sido azul granate todo el día, ayer igual.
El sonido en tus oídos es el desvanecimiento de una lejana
espuma sobre la arena. Y te preguntas por qué
no ha habido más preguntas en los últimos meses,
cortados con el cuchillo romo de la tarde.
Y no importa, allá están bien, entre espejos retrovisores.
Lástima que no hayas viajado sin equipaje, y si lo hiciste,
pensabas en ella que piensa en ti como en un sobreviviente:
a ella, a ti, a la Isla Navidad donde se hundieron.
Y no hay sino nubes en trocitos, técnicamente
un cielo de azoteas desamparadas, cables telefónicos
y cierta melancolía de polvo se percibe.
Mientas tanto, la armónica en tus audífonos
hace lo posible por ganar protagonismo.

domingo, septiembre 18

Al vilo

Rumias horas con paciencia de mantis.

Libros apilados, música de las cosas
impregna el aire con su humedad.

sábado, septiembre 17

Anatomía del patio


La palma rasga milimétricamente el aire. La tentación es una metáfora: pero no construiré a partir de ella. Si las espinas deshilan el viento, ¿qué con la sombra de las macetas en el muro de ladrillos? ¿Y la mariposa amarilla que de pronto aparece, como si quisiera quedar enredada entre palabras?